Apenas un halo de luz que me ciega
brillante plateado y amarillo halo
Si pudieras saber en que estado quede
creo te arrepentirias de lo que dejaste aqui.
Casi arrastrandome me deslizo al piso
cual lombriz me muevo al recondito rincon limpio de mi habitacion
enano degenerado rincon que me protege de mi mismo
Temblando y en cuclillas me encojo
con mi cabeza entre mis piernas dejo caer lagrimas
Me estiro, miro el techo agujereado empapelado
imagen de mi encierro imagen de mi soledad
solo desatado y sin antifaces agarro papeles
dibujo rayo y estropeo hojas con sueños que deje.
Me visto dispuesto a crecer
me calzo mis zapatos y corro a la puerta
cuando? cuando?
cuando me encerre cuando deje que me aprisionen
traspase rejas sin nocion del hecho
ahora soy cubos de carne anonadados rojos y crudos pedazos
que tontera lo permiti me aprisione
atras no hay mas puerta no hay cerradura
solo una pared de barras de acero me privan.
Me trepo y busco mi corazon
salio corriendo en busqueda de lo que yo no encontre
mi sonrisas mis libertades mis paradojas
suaves dulces y tibias
saben las lagrimas de mis piernas
que chorrean y bañan mi cerebro revolcado.
Motivada mi alma me arma cual rompecabezas
me cachetea y besa mi mejilla
me sienta en su falda, me canta una cancion de cuna
y me deja dormir.
Profundo
Ignorante
Docil
Tiempo
Azul
Palabras que decoraban el techo de mi prision
que miedo que asombro que idiota.

en el Paint

Jim.

Maldiciones, invocaciones.

Extrañas cabezas mestizas disminuídas.

Sigo esperando que alguno de vosotros ascienda.

Grandes reinas pechugonas y obesas.

Cerdos de jardín y coños veteranos.

Pintorescas coles santas.

Acaparadores de mierda e individualistas.

Oficiales desnudos obstaculizando.

Perdedores de apretados labios ylujuriosos vendedores jodidos.

Mis estupendos militares.

Todos una extraña orden de monstruos.

Te damos la bienvenida nuestra procesion.

Aquí vienen los cómicos

Míralos sonreir.

Míralos bailar una milla india.

Míralos imitar.

Cuánto aplomo

Para imitar a todo el mundo.

Palabras, disimulad.

Palabras, sed rápidas.

Palabras, pareced bastones.

Plántalas, ellas crecerán.

Míralos dudar así.

Siempre seré un hombre de palabra.

Mejor que un hombre pájaro.

"Me interesa cualquier cosa que tenga que ver con las revueltas, el desorden, el caos. Especialmente las actividades que parecen no tener sentido."

Oliverio Girondo.

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

Ella

Es una intensísima corriente un relámpago ser de lecho una dona mórbida ola un reflujo zumbo de anestesia una rompiente ente florescente una voraz contráctil prensil corola entreabierta y su rocío afrodisíaco y su carnalesencia natal letal alveolo beodo de violo es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que estrellan y disgregan aunque Dios sea su vientre pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada una libélula de médula una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes un chupochupo súcubo molusco que gota a gota agota boca a boca la mucho mucho gozo la muy total sofoco la toda ¡shock! tras ¡shock! la íntegra colapso es un hermoso síncope con foso un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico un ¡knock out! técnico dichoso si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno el sedimento aglutinante de un precipitado de labios el obsesivo residuo de una solución insoluble un mecanismo radioanímico un terno bípedo bullente un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio y espasmos lírico-dramáticos aunque tal vez sea un espejismo un paradigma un eromito una apariencia de la ausencia una entelequia inexistente las trenzas náyades de Ofelia o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable una despótica materia el paraíso hecho carne una perdiz a la crema.



(Me encanta, me inspira, me eleva)

La Felicidad Vueltera.

La falta del estado o situacion de : encontrarse bien. Es una razon que se me viene, una obviedad a la que me acostumbro.
Hubo un cierto punto donde la felicidad iba y venia, habia razones para estar feliz. Una felicidad creativa, visual, de entretenimiento y corporal.
Habia solo razones para volver, para estar, para reir. Hoy todo eso simplemente se fue. La rutina se me vino de repente, simplemente, voy y vengo.
El viento endurecio mi cara y tensiono mis extremidades.
Es imposible que una sola persona influya tanto en uno, pero cuanto nos dejamos dominar por la misma?.
Es asi, me converti en una plastilina que sueña con el amor, que rie cuando imagina y que se deja estirar.
Mi metro noventa es producto de los estiramientos, sera que la felicidad nos hace grandes tambien?.
Quiero decir y para terminar, el extrañar a alguien es clave. Uno TIENE que tener con que soñar, con que ser optimista, una razon para acostarse y pensar en el y/o ella, con quien sonreir y con quien jugar.

Lo admito, extraño alguienes y a una alguien. Sera retorcido o simplemente me gusta soñar?

Arte sin arte, sin esfuerzos es arte. Warhol, genio. Icono de una decada. Fanatico del color, hambriento de famosos y sediento de rock.

Andy supo interpretar la vibra de una epoca, se contagio de la buena musica y de las buenas musas.

Hoy todos quieren ser Marilyn Monroe a cuadros y con colores.

Se lo debemos a el.

Bombin

Sentado sobre el verde y frondoso cesped, dejo que el viento, el sonido y el aroma acaricien mi piel. Los rayos de sol me ciegan, las hojas secas me golpean y el humo me ahoga.

Descanso mi mente quemada acostado en la tierra mojada, estiro mis brazos al sol e intento alcanzar el cielo.

Con los ojos entreabiertos contemplo el atardecer, las cejas se me tensan y la boca se abre soplando colores.

Con los pies dormidos y la mente en blanco, intento levantarme, cargado de emociones y sentimientos me dejo rodar, ruedo sin parar, caigo en la laguna.

El agua inunda mis oidos, los patos me rodean y las risas me engordan, me dejo hundir, pesado como el hierro toco el fondo. La arena me agita, toso y las burbujas me abundan.

Me impulso con las fuerzas que me quedan, rayos de luz me guian, la agitacion se me acaba, grito tan fuerte que olvido mi nombre, vibro tanto que separo mis huesos e inflo mi piel.

Salgo, trago tanto aire que no puedo pronunciar palabras, trago tanta naturaleza que me asusta.

Salgo y me desorbito, me ausento en una imagen pegada a mi mente, un golpe de aire me hipnotiza.

No reconozco nada, no paro de mirar, no paro de sentir, no paro de asentir.

Mojado y pesado me dejo guiar, camino con miedo, temblando, y sin fuerzas, miro el cielo arbolado, quebrandome en partes, me tiro en mi sombrero, escondiendo mis mejillas y curandome del espanto.